Свежий воздух

Просто спросите себя: давно ли у вас в голове были новые свежие мысли, новые идеи? Думаю, что очень давно. Полагаю, что ваша голова битком забита тухлыми и сто раз пережеванными мыслями и идейками, которые мухами кружатся вокруг вашей самой главной и любимой идеи — Я. Ведь это же вы обо всем этом дерьме постоянно думаете, так ведь? Это же вашими глазками вы видите этот чудный мир и вашим же ограниченным умишком пытаетесь его познать и оценить. И носитесь, небось, со всем этим своим ментальным мусором как с писаной торбой, хотя цена этой торбе — ноль рублей ноль копеек.

Возьмем, к примеру, Астру. Вот она забила себе голову всяким буддистским хламом и ходит такая, выпячив грудь, с осознанием того, что она вместила в свою маленькую тупенькую головушку все эти сказочные концепты и понятия, хотя все это — просто пшик, пустота. Просветление? Сатори? Сансара? Просто слова. Бла бла бла. Слова, слова, слова. Так нет же, носится со всеми этими словами как с писаной торбой, а слова-то эти уже давно протухли и сгнили, и вся эта гниль лежит в голове у Астры, которая наивно полагает себя на полпути к просветлению, тогда как дорога, которой она идет, ведет ее к смерти, которая и есть единственное доступное нам просветление, ведь умирая, мы освобождаемся от своего Я и всех этих тухлых идеек, которыми в течение жизни забиваем наши мозги. 

При жизни от Я невозможно освободиться — надо умереть, вот тогда Я не будет, а все остальное — это мертвому припарки. Так что весь этот ваш буддизм даже с этой стороны — это просто палочка-подтирка, как сказал один буддистский монах.

Впрочем, возможно, это и не совсем так. Возможно, я ошибаюсь. Возможно всё, как говорится, на все воля Возможного. На все воля Возможного.

Все сон. Ом.